Máquina de fogo, bobo não deve brincar
Nem com querosene essa alma acende
Seres curiosos, de memória breve
Cerrado no inverno é bomba relógio
(Só me resta esperar)
Retroescavadeiras, dinamites, lagos
Todo dia a mais é uma nascente a menos
Soco superfícies pontiagudas como um desmemoriado
Almas pequenas
(Como a minha)
Mares de morros
Ancoram
Nó atado aos meus
Pés