Juan Porteño

G                   D     G
Este siglo es de locura,
       D          G
de robot y escaparate.
                       G7
Buenos Aires sigue el ritmo
                  C
de París y Budapest.
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Todo el mundo se alza de hombros
                    G F E
y habla de la Bomba Hache,
                       A
quiera Dios que no te cache
                    D
una del Follies Bergere.
               D        G
Ríe el pobre, canta el rico,
          D            G
ronca el tano en su cotorro.
                       G7
Se inventó el avión a chorro
                        C
y el chorro raja en avión.
                  Cm
Viene Gina, se va Gina
                   G F E
y de un pícaro planeta
                    A
un marciano en camiseta
          D        G   D G
baja en plato volador.
        Gm         A
Y rescostao, pensativo,
            Ab             G
contra el farol de una esquina,
         F         Bb
Juan Porteño se santigua
F                        Bb
mordiendo el pucho, tristón.
                        D
Piensa acaso, en su nostalgia,
           G          D
que aquella ciudad bajita
      G          D
de románticas casitas
        G            D
sólo está en su corazón.
                  F
Despunta la madrugada,
                       Bb   F Bb
Buenos Aires rompe el sueño
                      D
y allá se va Juan Porteño,
                      G
silbando un tango llorón.

Hoy se dice que la luna
es un queso fluorescente
y hasta un croto bajo el puente
oye radio en su atelier.
Greta quiere ser artista
con su espejo ríe y sueña
y no ve que se le quema
la comida en la sartén.
Por TV hoy se palpita
el campeonato en la catrera,
de Nueva York y Avellaneda
dan las fijas por radar.
Este siglo es de locura
y si Marte busca arrime
es que ha visto una bikini
por la playa caminar.