Uma pétala carmesim derrubada pelo tremular do vento
São flores de felicitações ou flores de papel do funeral?
A mortalha funerária de seus cueiros
O fogo na cabeça do cortejo fúnebre desapareceu há muito tempo

Deve ser solitário nascer na terra da eterna juventude
O fruto copas das árvores e galhos com bebês
Eles dormem enquanto balançava pela passageira brisa noturna

É tarde da noite
Quando a coruja canta
Sua hora de dormir é até que a brisa sopra manhã
Estes ramos são o seu quarto
O verde deixa o seu cobertor
Você sabe que não são os braços de sua mãe

Uma única gota em um mordente rosa claro
Uma lágrima de orvalho da noite que lamenta sua alma
Será alvorada
Quando o galo cantar
Sua hora de dormir é até que a luz da manhã brilhe
A porta ainda não abre